Niemand wird gefragt, ob er geboren werden will.

Und ich fange diesen Eintrag schon wieder damit an, zu schreiben, dass ich lange weg war, blablabla. Ihr kennt das mittlerweile.

Kurzfassung von allem: Das Arbeiten in der alten Einrichtung hat mich komplett kaputt gemacht. Ich habe mir 10 kg angefressen und durch den Vertrauensverlust gegenüber meines Therapeuten und der Tatsache, dass es mir zunehmend schlechter ging, entschied ich mich (nach Vorschlag meines Therapeuten) nochmal in die Klinik zu gehen. Der Scheiß hat gar nichts gebracht. Außer, dass durch einen psychopathischen Kerl ein altes Trauma von mir wieder hochkam. Das ging dann soweit, dass der Typ Hausverbot bekam und sobald er sich dem Grundstück genährt hätte, die Polizei eingeschaltet worden wäre. Danke liebe Klinik, für diese absolut tolle Erfahrung.

Wieder zu Haus angekommen ging's mir weiterhin schlecht. Naja, was heißt ging? Es geht mir immer noch beschissen. Ich kotze wieder. Ich verletze mich sogar wieder selbst.

Ich habe mit einem Freund von mir darüber gesprochen. Über das alles. Er hat so ziemlich die gleichen Ansichten zum Leben, wie ich. Wenn man schon nicht gefragt wird, ob man geboren werden will, sollte man zumindest das Ende selbst bestimmen dürfen.
Und genau das will ich. Das werde ich. Aber, zuerst muss ich dünn werden. Ich möchte keinen extra angefertigten Sarg, weil mein fetter Arsch nicht in einen normalen reinpasst. Nein, zumindest wenn ich tot bin, will ich einmal gut aussehen. Denn dann kommen sie alle. Sie kommen alle und gucken. Heucheln.